帘外五更风，吹梦无踪。画楼重上与谁同？记得玉钗斜拨火，宝篆成空。

回首紫金峰，雨润烟浓。一江春浪醉醒中。留得罗襟前日泪，弹与征鸿。

——宋 李清照

苏州。太湖。无名船。

清风扶月。水平如镜。

月悬空，清辉盈月，晶莹如玉，如梦似幻；寥落星辰，散落天际，拱卫玉蟾。

轻风摇摆着柳枝，在如水的月光下，如一头娇俏女孩的秀发，轻舞，纷扬。

朴实无华的小船，沐浴著月光，在静谧流动的湖水中漂游。船停湖中，随风行，随水动。

寂静的夜里，只有月光、湖水、孤舟。

船头，立着两人。

一人身着洗得发白的蓝衫，蓝衫并不平整，有许多的褶皱，却干净、清洁。乱蓬蓬的头发下，罩着一张平凡的脸，显得萧索、沧桑。蓝衫衬着乱发，沧桑里透着清逸。一双眼睛里平静不波，那眼，既不深邃，也不清亮，那双眼里，只有自然与偶尔透出的坚毅。左手握着把刀，你无论如何也想不到，那把刀是多么的平凡：任何一名铁匠，都能打造这样一把刀，甚至，水准比这把刀还要高；农妇手里的菜刀，材质比这把刀更好。但这把刀，价值千金，因为握着它的手——不凡。

一人身着白衫，腰束玉带。白衫如水般順体流下，是那么的自然。英俊形似瓜子的脸，如无暇白玉，在月华映照下，似不带人间烟火。柔亮的长发，自然垂下，偶尔飘起的发丝，是那么的唯美。清亮的双眼，似看着眼前的人，又像眺望着远方。手里的剑，一看便知，如若不是柄名剑，就是柄利剑。他好像生来就站在这里，从未移动，宛似融入自然，与船，月光，融为一体。

平素与华丽并列，谁也掩盖不了谁的光芒。

“你来了，”蓝衣男子的声音，像从远古传来，悠远，浑厚，“其实你，没这个必要。”

“我来了”，声音清脆，如音符跳动，节奏分明，如果你没看见他说，一定以为是女子的声音。“挑战，天下第一刀。”

闻言，蓝衫男子转过身，看着白衫人，眼里复杂的迷茫一闪而逝。“君玉，这又何苦呢？”深深叹息，仿佛不是从他嘴里发出，“我们还是兄弟吗，君玉？”

随着这一声轻唤，白衫人如一潭春水的眼，波澜起伏，惋惜、迷离、叹息、欣喜，不一而足。“兄弟么……”如清风的声音，随风而逝。

“难道你不敢么？”声音里有着几分期待，几分喜悦，嘴角微微上扬，噬着几分笑意。

“拔剑吧。”蓝衫人的声音，透着一抹似有似无的无奈。白衫人全然没有注意这些，他心里只有必胜的信念，他眼里只有眼前的对手——决定了他是一个无敌的剑客。他的确是无敌的剑客，因为，活着的人，没见过他拔剑。

白衫人，拔剑，挥剑。一往无前的剑势，压迫得衣袖作响。出鞘的剑，闪动着如水的青光，月亮在它面前也会黯然失色。

一条右臂，随剑，飞起，“砰”然一声，沉闷的砸落在船上。蓝衫人扭头看了看正在流血的右肩，又转头看看白衫人；看也不看那条手臂，好像那条手臂不是他的。

剑依旧闪着青光，如水的青光，没有半丝血迹。

“为什么？”白衫人尖喝，声音里充斥着难以置信与不解。

“我不需要你让！”白衫人毫不掩饰自己的愤怒。

挺剑，朝前刺去。剑，还是一往无前，划破夜空的利刃，没有犹豫，没有停留。

但是，下一刻，白衫人惊呆了，愣住了。纤长的手指，握着剑，停在半空，忘了抽回。眼睛无神的盯着前方。只见长剑刺穿带鞘的刀，刺入心口。

蓝衫人脸上浮现淡淡的，满足的笑容。左手松开刀，身子向后倾倒。

白衫人醒悟过来，扔下长剑，一个箭步上前，在后扶着蓝衫人坐倒在船上，没有发出任何声响。蓝衫人头枕在白衫人腿上，依旧淡淡的，满足的笑着。白衫人神情慌乱，眼睛呆呆的盯着那淡笑的脸，心无比的痛，那是悔恨、幽怨的痛，痛入骨髓。

“寒风，为什么？”急促的呼吸声，让他不得不停顿，“风，为什么你不拔刀？”呼吸渐渐平复。寒风没有接口，好像知道，他的话还没说完，只是静静的不眨眼的看着他。“我知道，你真正厉害的是左手刀。你完全可以接下这一剑。”温柔的声音，如梦里呓语，足以破碎心扉。

寒风盯着白衫人，似在细细的欣赏着一块无暇美玉，眼里溢满温柔。白衫人心头一震，如潮的感觉，冲击得他说不出话来。他与寒风相识、相处多年，从没见过他有如此眼神，即使面对如仙般貌美，琴箫无双的武林第一才女风轻儿时，也无如此神情。

平淡、清晰的声音，被湖风吹入水中。

“你已拔剑！”

“君玉，你知道，我是武痴。”

“拔刀，眼里就只有刀。”

“但是，我眼里，只愿，有你